En un momento en que la experimentación y la ruptura, así como la dilatación del ritmo, son casi una marca de estilo y una exigencia ineludible de la contemporaneidad cinematográfica, es motivo de celebración también encontrarse con una obra que sin prejuicios se acoge a la narración más institucionalizada sin adolecer de clasicismo o guiños retrospectivos. Este es el caso de Au sol, segundo trabajo como realizador de Alexis Michalik, joven pero curtido actor francés que también ha sellado este mismo año su debut tras la cámara (Pim-Poum, le petit panda. Francia, 2014).
Que nadie se espere en Au sol un típico drama francés, ampuloso y pesimista; ni por el contrario, la típica comedia desenfadada y coloquial. Este es sobre todo un ejercicio de narrativa concisa en la que Michalik concentra todas sus pretensiones en sacar el mayor partido emocional tanto de la situación como de los actores. Todo está condensado y elaborado siguiendo las normas más firmes de lo que podríamos denominar, parafraseando otras artes, el estilo internacional. En resumen, de lo que se trata es de despojar la trama de cualquier derivación que no haga fluir la historia de la manera más efectiva y sencilla de acuerdo con sus intenciones emocionales.
Au sol recuerda en algunas cosas a otro gran corto galo, el celebrado Avant que de tout perdre (Xavier Legrand. Francia, 2012); especialmente en la capacidad de transformar una historia casi cotidiana en un thriller brioso sin renunciar al drama que subyace en el detonante de la historia. La de aquí, como se ha dicho, es sencilla: Evelyn, una treintañera marsellesa, madre de una niña de tres meses, acaba de perder a su propia madre, que reside en Londres. Ella, su marido y el bebé van a viajar a esta ciudad para asistir al funeral y permanecer unos días con su padre, pero la mujer de la facturación no les deja subir al no llevar el libro de familia ni el documento de identidad de la niña. A partir de aquí se inicia una pequeña odisea cotidiana, una carrera de obstáculos contra el tiempo y la intransigencia del personal del aeropuerto, en la que sólo contará con la ayuda de otra empleada, más joven, de la compañía aérea, dispuesta a hacer prevalecer el sentido común y la comprensión sobre sus compañeros.
Con estos escasos mimbres, Michalik logra tejer una historia en la que el suspense y la incertidumbre se van apoderando del espectador, sujetándolo a la butaca de cabo a rabo de la misma. Pero hay algo más. Lo de Au sol no es sólo una cuestión de oficio y efectividad (que por supuesto rebosan por todos lados, desde el ameno montaje hasta unas interpretaciones pulcras y sin fisuras). La razón por la que este corto sobresale de otras historias cercanas y eficaces es que aquí se están pulsando con sutileza las fibras que conmueven a espectadores de cualquier latitud, edad y condición. Veamos por qué.
Ya se ha dicho que el ritmo y la adopción del suspense como código precipitan al espectador a seguir la trama con constante angustia, pero no es sólo una cuestión de velocidad. Esta tensión se interioriza inmediatamente pues todos nos hemos visto humillados e ignorados por la frialdad de la maquinaria normativa que se impone entre el necesitado y el que concede el favor. Una desnaturalización de las relaciones humanas que se ha denunciado miles de veces, desde Larra hasta Kafka, y que amenaza con convertirnos en usuarios de la injusticia, cuando no en sus ejecutores.
Precisamente uno de los grandes hallazgos de Au sol es la forma en que esta reflexión está incluida dentro de la trama, pues si nos fijamos bien, la verdadera protagonista de la película no es Evelyn, la sufridora de la indiferencia de los profesionales del aeropuerto, sino la chica que saltándose la dinámica que rige en el modo de actuar de sus compañeros, se rebela para salvar a Evelyn de la desesperación y salvarse a sí misma de convertirse en un ser desprovisto de humanidad. Michalik, sin embargo, camufla este protagonismo casi hasta el final, evitando poner el acento sobre la empleada de la aerolínea, aunque si se repasa bien la pieza se descubre que nunca se ha perdido esta perspectiva.
Los primeros planos de Au sol nos la muestran como una mujer resignada, entristecida por su trabajo, que toma fuerzas por la mañana para esconder el desencanto y colocarse la mecánica y obligatoria sonrisa que debe formar parte de su uniforme. Su compañera, fría y despiadada, algo mayor que ella, es un reflejo sobre el que se proyecta su futuro y la decisión de interceder en favor de Evelyn es también un modo de rebelarse ante ese destino, llegando a enfrentarse con sus compañeros y jefes, todos ellos dominados por la apatía. Finalmente, toda esta lucha le ha servido no sólo para ayudar a la atribulada madre, sino que le ha proporcionado el combustible que necesitaba para ponerse una vez más ante el mostrador, para levantarse a la mañana siguiente, para conservar un día más su humanidad. Este modo de dar la vuelta a la historia denota la audacia tanto del guión como de la puesta en escena, beneficiada en todo momento por la interpretación de las actrices principales (Stéphanie Caillol y Évelyne El Garby Klaï), que llenan su trabajo de matices para echar por tierra cualquier pronóstico apriorístico que el espectador pueda verter sobre sus personajes.
Au sol no será un corto que pase a la historia por ser una obra revolucionaria, pero hay que reconocer que nunca ha sido ésta su pretensión. Aún sin duda aguantará el paso de los años y las proyecciones como un cortometraje entretenido y perfectamente armado, que puede que no llame al arrebato entre los espectadores más exigentes, pero no dejará nunca de conmover y mantener la atención y de crear afición entre el público general, siendo un claro candidato al premio del público en cualquier festival donde compita.
