A Dominga Sotomayor no le faltan credenciales, con más de media docena de cortometrajes (entre ellos Noviembre o La montaña), a los que se le suma un largometraje ya de culto, De jueves a domingo, con el que se impuso en el festival de Rotterdam de 2012. A principios de este 2014 regresó a este mismo escenario con un nuevo trabajo, un cortometraje codirigido a medias con Katarzyna Klimkiewicz, realizadora polaca que tampoco se queda atrás en méritos, entre ellos un Premio al Mejor Corto dentro de los Premios del Cine Europeo de 2010 (Hanoi-Warszawa), y juntas han obtenido el Tigre al Mejor Cortometraje con La isla.
Caminando en un pantanoso género que hibrida la ficción narrativa con un tratamiento documental, las directoras salen indemnes de todos los peligros de la propuesta y construyen en esta pieza una compleja atmósfera de ensoñación, que únicamente el espectador sabe desde el principio que se tornará en algún momento en pesadilla para los personajes que van presentando. Dilatan esa lúgubre certeza durante treinta minutos rebosantes de belleza y cotidianidad, mientras sus imágenes inoculan una tristeza previa al dolor, que va germinando paulatinamente a medida que el día toca a su fin.
Jugando con el lenguaje del thriller, La isla proporciona al espectador la clave fundamental de toda la historia en sus primeros minutos, gracias a unos pocos y distantes planos que sirven tanto para marcar el tono y el tempo, como para empujarnos al corazón de una historia que ya no podremos mirar nunca más con lejanía y desafecto, pues a partir de ese momento la percepción de todo lo que acontecerá después ha resultado modificada por este secreto que sólo nosotros poseemos. En estos planos iniciales vemos un ferry que atraca en una isla de aspecto bastante salvaje, a la que llega un automovilista. El coche sale del plano, dejando un encuadre sólo rellenado por el paisaje. El ruido en off de un accidente hace innecesaria más información. Justo después la trama nos traslada a una casa de campo, donde la familia se ha reunido para una celebración estival. Padres, abuelos, hijos, sobrinos, primos y nietos se afanan en preparar la barbacoa y la mesa, en ponerse al día de sus respectivas vidas, mientras aguardan la llegada del último invitado de la fiesta.
Las escenas cotidianas de la jornada campestre, en las que se cuela poco a poco la preocupación por el retraso del familiar que no llega, junto con los paseos de algunos de los personajes que vamos conociendo, son todo lo que necesitan Sotomayor y Klimkiewicz para crear un clima de tensión e inestabilidad en el que se va proyectando una sombra de fatalidad. Tiempo detenido, añoranza por el pasado, la suave melancolía de una felicidad efímera y la nostalgia de una infancia donde todavía tienen sentido la aventura y la inocencia, son temas que se van colando dentro de una narración en la que aparentemente no pasa nada, sin que el espectador no pueda evitar sentirse más y más emocionado y conmovido.
La naturaleza y el paisaje por su parte juegan también un papel decisivo, revelándose como los verdaderos protagonistas de La isla; espacios perennes que más que ser testigos de las vicisitudes humanas, se erigen como elementos atemporales que recuerdan al hombre su insignificancia histórica y la relatividad de sus pasiones y aspiraciones. Un escenario gigante y vivo que termina por imponerse, devorador de las huellas humanas, consciente de haber existido antes que ellas y de que las sobrevivirá.
Las tranquilas aguas del río y el lago, la húmeda frondosidad del bosque, el vago desfallecimiento de las ramas de los árboles, la casa abandonada devorada por la foresta… todo ahonda en esa sensación de soledad eterna y desolación morosa que va tiñendo el día festivo de amargura, hasta que el sol cae y la noticia inevitable alcanza la familia. Llegados a este punto, no es necesario retratar el dolor y el llanto. Katarzyna Klimkiewicz y Dominga Sotomayor han atrapado magistralmente el último suspiro de la felicidad; las sombras ya han caído sobre la familia y no hace falta explicar más.
Expresión más de sensaciones que de historias, La isla se alía con el cine de Carlos Reygadas o Lisandro Alonso, con Lois Patiño y Lucrecia Martel, con los cuentos de Horacio Quiroga y Cortázar. Asomarse a este corto es como contemplar las oscuras aguas de un estanque al caer la noche; no existe una sencillez más tremenda en su superficie, y al mismo tiempo su fondo es profundo y misterioso. La delicadeza y la ternura con que está realizado, exuberante de parsimonia y paciencia, pero también de intensidad e incertidumbre, lo sitúan en la categoría de las grandes obras de nuestro tiempo, y regalan al espectador una vivencia maravillosa; toda una lección de cómo se captura con una cámara lo inaprensible.
Añadimos como colofón una entrevista a las dos directoras realizadas por el Festival Internacional de Cine de Rotterdam.
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