El Col du Tourmalet es uno de los pasos montañosos más populares del Tour de Francia, y lo es por la extrema dureza de su ascensión. No se me ocurre un nombre más adecuado para una productora que se ha distinguido por realizar, con notables resultados, una serie de cortos en torno a los terribles apuros del ciudadano medio para afrontar esta crisis despiadada. En este momento, todos estamos escalando nuestro Tourmalet particular.
Tourmalet Films es una productora radicada en Madrid y levantada por cinco socios: Carlos Blas, Mayi Gutiérrez Cobo, Omar A. Razzak, Daniel Remón y Zacarías Vázquez. Muchos de ellos no sólo producen, también escriben, montan o dirigen. Y más de una vez han colaborado con otra productora llamada Izmo, coordinada por Diego Cabezas.
Cada proyecto rodado en la empresa tiene su propia personalidad, pero todos participan de ciertas idénticas características: una producción modesta pero impecable, con guiones y diálogos bien trabajados, escasa música dramática y, orgullo de la casa, una excelente dirección de actores. Puede que ninguno de los trabajos sea una obra rotunda en sí (aunque todos ellos merecen consideración), pero el conjunto que conforman es francamente sugestivo.
Tourmalet se presentó en sociedad con Circus de Pablo Remón. Un trabajo modestísimo, un simple diálogo entre dos personajes en el banco de un parque, en New York. Se trata de dos ejecutivos, de los que viven atados a una Blackberry, que acaban de ser despedidos. Uno de ellos hace planes para buscar trabajo en otra compañía, llamadas, recomendaciones… Lo típico. Y el otro… el otro piensa en esto:
Circus es una provocación pequeña pero explosiva, una incitación a la ruptura total: si la telaraña laboral ha desembocado en una situación así, lo que necesitamos es un cambio de mentalidad radical, que es lo que propone el segundo hombre. Su descripción del mundo del circo revela la imperiosa necesidad de sumergirse en un universo nuevo y libre de reglas. Circus se sostiene estupendamente gracias a unos diálogos fluidos, unos actores ajustados, y un sano grito anárquico que asoma bajo sus formas civilizadas: a la mierda el trabajo, la familia, todos vosotros. Yo me voy al circo.
El siguiente paso, ya en España, también fue muy modesto. Pedro Collantes dirigió la encantadora miniatura Eskíper, que consta de un solo y larguísimo plano entre dos personajes, padre e hija, charlando en mitad de una plaza sobre su situación actual (sólo hay un plano más, al final). La trama gira alrededor de los movimientos que está haciendo el padre para encontrar trabajo, movimientos que demuestran su tremenda desorientación respecto al mundo de hoy. Pronuncia «Eskíper» en vez de «Skype», y aunque no habla idioma alguno, en su currículum ha puesto «Inglés y portugués: nivel medio», pues no sólo está pensando en emigrar a Londres, sino que suelta perlas como «no creo que se necesite saber mucho inglés para manejar grúas, y a lo mejor el jefe es portugués, o brasileño».
Pero lo que más llama la atención de Eskíper es que el plano rodado es así:
El vídeo enlazado en el artículo original ya no está disponible en su plataforma.
Alguien podría decir que Eskíper no es más que la filmación distante de un microteatro. Pues bien, sí así fuera, habría que convenir en que el texto es excelente, magníficamente interpretado por un Carlos Kaniowsky que desborda humanidad, y una Marta Larralde a la vez enérgica y frágil, una presencia magnética aunque esté a diez metros de distancia.
Y a ver si lo explico bien. Pienso que la lejanía del plano, y la decisión de mantener este contra viento y marea, es un hallazgo cinematográfico que permite que el espectador se involucre aún más en la escena. Al ser un modo de representación anómalo, incómodo, nos incita a mirar la escena con otros ojos, y nos revela que tras esa cita aparentemente inocua hay algo más: la tensión familiar, la falta de entendimiento entre un padre y una hija que, a pesar de todo, se quieren a morir.
Y tercer paso. Koala de Daniel Remón ya es una producción de mayor envergadura, con numerosos planos y hasta localizaciones, y una estructura narrativa compleja, con saltos temporales y todo. Cuenta el marcaje laboral y personal que sufre la trabajadora de una empresa, la cual, en un momento de nerviosismo, ha llamado «subnormal» a un compañero con síndrome de Down. A partir de ahí se desencadena una caza de brujas de los políticamente correctos, que realmente encubre una sibilina manipulación empresarial para mantener acojonados a los empleados que sobrevivan a un salvaje recorte de plantilla.
Con Koala descubrí que los hermanos Remón son, precisamente, los guionistas de las estupendas Casual Day y Cinco metros cuadrados de Max Lemcke, ambas muestras de un modelo de cine social español que merece mayor continuidad. Las afortunadas similitudes entre Koala y estos títulos son evidentes.
Koala no sólo se distingue por la claridad de su discurso, sino por su distanciamiento a la hora de exponerlo. Nada de personajes empáticos o asideros sentimentales: el hombre con síndrome de Down siempre está fuera de cuadro y no se le ve ni se le oye, al interrogador nunca se le ve la cara, muchas discusiones son fuera de campo o a través de cámaras… Koala impide al espectador cualquier acercamiento afectivo, y le obliga a que reflexione y tome partido ante lo que ve. Y lo hace a través de escenas resueltas en muy pocos planos, muchas veces en uno solo, como cuadros de una obra teatral en la que el montaje es más que sólido, el texto, otra vez, excelente, y el plantel de intérpretes formidable, encabezado por una milagrosa Sonia Almarcha.
Distanciamiento, reflexión, teatro, preocupación social, incitación a la acción… Algo en todos estos cortos recuerda a Bertolt Brecht.
En estos momentos, Tourmalet está generando nuevas expectativas. Sus planteamientos de producción no sólo se están haciendo progresivamente más ambiciosos, sino que se presentan con un cuidado técnico y una exigencia creativa cada vez mayores. De momento, apuesta fuerte por dos documentales que, en ambos casos, describen oficios en peligros de extinción: el largo Paradiso de Omar A. Razzak, sobre el proyeccionista de uno de los dos cines X que sigue existiendo en Madrid, el Duque de Alba; y el corto Los caballos salvajes de Jorge Cañada Escorihuela, sobre un arrastrador de pinos que aún ejerce en Fortanete, Teruel. Larga vida a Tourmalet, y ojalá que su ascensión no sea tan dura.
