Hubo un tiempo en que las prácticas fin de carrera de la Escuela de Cine de la Comunidad de Madrid (ECAM) constituían un nicho de corrección política. Sin embargo, en los últimos años, la ECAM parece estar despertando de su letargo. Los trabajos de los alumnos comienzan a desprenderse de esa aureola académica que, salvo excepciones, parecía contaminar todo lo que salía de una institución marcada por preceptos momificados.
En particular, la ECAM está sorprendiendo al aficionado con diversas obras que abordan la época de desconcierto entre la adolescencia y la juventud. Desconcierto que se manifiesta de las más diversas formas: el despertar a la sexualidad de Los intrusos, el temor ante un mundo que no se sabe a dónde conduce de Los galgos, o ambas cosas, como en La noche de las ponchongas, el esperanzador debut de Roberto Bueso. No se trata de trabajos redondos ni especialmente originales, pero todos están llenos de intuición cinematográfica, de instantes de rara belleza, y su modestia los hace, por momentos, adorables.
Todos hemos visto películas similares a La noche de las ponchongas: la historia de Jorge y sus amigos, una pandilla de adolescentes cercanos a la mayoría de edad que, antes de su separación definitiva (Jorge se irá a vivir a Barcelona en breve), pasan una última noche juntos acampando en un bosque, y entre medias conocen a unas chicas algo mayores que ellos con las que vivirán una experiencia iniciática y memorable. Melancolía y sexualidad retozando en un relato que hemos visto tantas veces (desde Les mistons de Truffaut hasta, por ejemplo, American Graffiti), y que nunca nos importa que nos vuelvan a contar, porque nos encanta revivirlo.
Es vital, eso sí, que la historia esté narrada con cierta magia. Y La noche de las ponchongas lo consigue, gracias a su perfecto equilibrio entre lo espontáneo y lo delicado, entre prosa terrena y poesía idealizada. Es posible que el hecho de que el director sea un hombre y la guionista una mujer (Paula Fabra) haya otorgado al corto esa misteriosa armonía, aunque no creo que haya que hablar de una sensibilidad masculina y otra femenina, sino de un encuentro de sensibilidades afines.
En La noche no hay grandes alardes formales, pero sí la grata sensación de que las escenas clave están bien grabadas y respiran viveza: los planos generales de las tres chicas tomando el sol a lo lejos; las escenas corales alrededor de la fogata; el recitado del poema de las Ponchongas, que parece un homenaje a César Vallejo; las encantadoras escenas de seducción, sobre todo aquella en que dos de los chicos piden a una de las chicas que les enseñe, al menos, una teta; la despedida de las chicas, en un plano igual de lejano que el del descubrimiento; o el emotivo plano final, en el que los chicos se alejan por el camino, conscientes de que esa pandilla inolvidable se acabó para siempre. Viveza que se ve multiplicada por la buena labor del conjunto de actores (especialmente las chicas), y por unos diálogos que rebosan autenticidad (memorable el que pronuncia la chica mayor antes de enrollarse con uno de los chicos: “No me denuncies, ¿eh?”, que además suena extrañamente amoroso).
Resulta curiosa la elección de las canciones que envuelven el encuentro. No son temas actuales, sino standards de rock de los 50 y un tango de Gardel. Así, Bueso renuncia, en cierta medida, a que su corto se convierta en un manifiesto generacional, a cambio de convertirlo en una historia más universal: La noche podía suceder en los 50 ó 90 y ser casi exactamente igual. No sé si es la mejor opción: es posible que, a través de estos temas, los que fueron jóvenes en otra época la sientan un poco más cercana, pero tal vez los que son jóvenes ahora la sientan un poco más lejana. O tal vez no: puede que Chubby Checker y Carlos Gardel sigan llenando por encima del tiempo.
Por último, como en Los galgos, el bosque de La noche de las ponchongas es algo más que un bosque. Es un espacio mítico, donde se lleva a cabo el ritual de la muerte de la adolescencia y la irrupción de la juventud, como queda patente en el mejor plano de la película: aquel en el que uno de los chicos se enrolla con la chica soñada. La cámara baja por sus cuerpos y recorre lentamente la pierna de la chica, grabada de manera nada púdica (no es el momento de ser púdico), hasta acabar en el curso del río. Si hasta entonces el chico sentía miedo e inseguridad por lo que habría de venir, ahora todo fluye de nuevo. Una manera de sentir ha dado, por fin, paso a otra.
